铁门在身后合上，发出一声沉闷的巨响。

雄哥站在监狱大门外，眯起眼睛。

早上的阳光照在他脸上，刺得他眼眶发酸。

他抬手挡了一下，手背上青筋凸起，皮肤粗糙干裂，指节上满是老茧。

那双手在监狱里干了几年木工活，已经不像一双帮派老大的手了。

他穿着一件洗得发白的灰衬衫，一条黑裤子，脚上是监狱发放的布鞋。

手里拎着一个塑料袋，里面装着他全部的家当——几本书，一个笔记本，两件换洗衣服，还有一张褪色的老照片。

至于当年带进来的财物，监狱说是遗失了，他也没有深究。

监狱建在城郊，周围是荒地和野草。

远处有条公路，车流稀少，扬起的尘土在日光下泛着黄。

风很大，把雄哥的衬衫吹得贴在身上，显露出单薄的身形。

他瘦了很多，比入狱前瘦了整整一圈。两鬓的头发白了大半，额头上的皱纹像是被刀子刻上去的，一道一道又深又重。

他站了一会儿，没有急着走。

几年了。他在心里算了一下，整整五年零三个月。入狱那年他刚过五十，出来已经五十六了。五十六岁，半辈子埋在了高墙里面。

他低头看了一眼手里的塑料袋，最上面那本书的封面已经卷了边，是一本旧版的《庄子》。在里面的最后两年，他把这本书翻来覆去读了很多遍，有些段落甚至能背下来。那间六人牢房里，每天晚上熄灯之后，他就靠着墙，在黑暗里默诵那些句子。

巧者劳而知者忧，无能者无所求，饱食而遨游，泛若不系之舟。

他觉得自己就是那条不系之舟。

远处传来一阵引擎声。

雄哥抬起头，看见一列车队从公路拐进了监狱门前的岔道，为首的是几辆豪车，后面的车就不太行了。

车队扬起的尘土在日光下翻涌，像一条黄龙。

车队停在监狱门口的空地上，车门齐刷刷打开。

下来的人清一色的黑西装，白衬衫，领口敞着，露出的脖子上挂着金链子。

有人手里提着东西，有人嘴里叼着烟，没一个看着像善茬。

最贵的轿车门开了。

三哥从车里出来。

他比五年前胖了不少，肚子把西装的扣子撑得紧绷，脸也圆了，下巴上多了一圈肉。

但他走路的样子没变，肩膀微晃，步子不快不慢，每一步都踩得稳稳当当。他走到雄哥面前，站定，咧嘴一笑，露出一颗镶金的门牙。

“哥！盼星星盼月亮，可算等到今天了！”

“老三。”

雄哥一时间有点恍惚。

他口中的老三，是当年七人结拜中的老三，大家一起出生入死，不是兄弟，胜过兄弟。

时隔多年，老三看起来变了很多，更胖了，更加容光焕发，气场也不一样了。

老三快步上前，张开双臂，抱住了雄哥。

他抱得很用力，把雄哥瘦削的身板勒得几乎喘不过气来。

“五年了，哥！这五年，我一想到你，心里就跟针扎似的。”

“嗯，五年了。”

三哥松开手，退后一步，打量着雄哥。他的目光从雄哥花白的头发扫到那双干裂的手，再到脚上那双廉价的布鞋，脸上的笑容僵了一瞬。

“哥，你瘦了。”

“里面的伙食清淡。”

三哥没再接话，转过身一挥手，对身后那帮人喝道：“都愣着干什么？喊人！”

“雄哥！！！”

几十号人齐声喊出来，声音在空旷的监狱门前回荡。雄哥看着这些人，大部分都不认识，只有有极个别眼熟的。

他点了点头，没说什么。在里面蹲久了，冷不丁放出来，都会显得有点呆，需要一些时间过渡。

三哥拉开车门，把雄哥让进后座。自己跟着坐进去，关上门。车队掉头，驶上公路，扬起一路烟尘。

车队开进了城里。

雄哥坐在车里，看着窗外。

五年没回来了，街面变了不少。几家老铺子没了，换成了新招牌。

路上的车多了，人也多了。

但那股味道没变，潮湿的、拥挤的、带着油烟和汽车尾气的味道，是这座城市特有的气息。

三哥在旁边说着这些年的事，谁进去了，谁出来了，谁死了，谁跑了。

雄哥听着，偶尔点一下头。他的目光一直看着窗外，像是在找什么，又像是在确认什么。

车队穿过七雄会的地盘。那是几条连在一起的街道，以前是雄哥带着六个兄弟一条街一条街打下来的。

街面上的铺子大多还在，赌场、洗浴、台球厅、茶楼。门口站着的马仔见到车队，纷纷点头哈腰。

有人认出了后座上的雄哥，瞪大了眼睛，张嘴想喊什么，车队已经开过去了。

“哥，地盘