他的眼睛贴在瞄准镜上，十字线稳稳地压在那个身影上。车子在颠簸，他的手不抖，枪不晃，整个人像一块焊接在车上的铁。

“坐好，火箭筒距离只有八百米了，别给我惹事。”

他说了两个字，声音不大，但那种“你再动我就把你扔下去”的意味，很浓。

厄南枝的叫声卡在了嗓子里。她不动了，嘴巴还张着，但声音没了。

她盯着陈军，盯他的侧脸，盯他架在车窗上的枪，盯他那双平静得像死水一样的眼睛。

这个人，真的不怕死吗？

还是他真的能打中？

八百米外的火箭筒，一辆在土路上狂奔的车，一个随时可能飞过来的火箭弹。

他到底凭什么？